Primera ley de un pueblo: la confianza recíproca

En la inconstante memoria de nuestros iluminados politicuchos rara vez se vislumbra un destello de sensatez.

¿Cuál es la norma que ningún legislador ha escrito jamás y que lo sostiene todo? La confianza.

Reside en cada gesto antes que en el ordenamiento jurídico: el valor de la palabra dada, igual que el paso que se cede al vecino que sube las escaleras con las bolsas. Es nuestra herencia y, como tal, puede dilapidarse.
Comprar una casa significa tener la certeza de poder volver a ella sin el temor de no poder entrar por el abuso de otros. Ponerse al volante con la certeza de que el otro respetará las normas que regulan la circulación es un acto de confianza en los demás y en la nación.

Roma olvida que dejar impune a quien se apropia de lo que la regla le niega apaga toda confianza en el hombre honrado. La «persona de bien» sabe que no es culpa del magistrado, que aplica lo que encuentra, ni del carabinero, que detiene al alba y ve salir por la puerta trasera, a mediodía, al hombre que acaba de arrestar. La «persona de bien» comprende con nitidez que la culpa es de la ley, de normas escritas por quienes tienen esa casa en lugares donde quien no es «de bien» ni siquiera sueña con ir de «visita». Cuando el Estado encadena a sus defensores y deja libre a quien lo desprecia, rompe esa confianza que es la base de toda civilización.

Desde hace décadas se nos explica pacientemente que «es más complicado de lo que parece» y que el malestar y el contexto hacen inevitables ciertos comportamientos. Tú, «persona de bien», paga y calla, porque estás equivocado, no eres lo bastante importante como para permitirte expresar tu profundo desacuerdo.

Tener la osadía de defender la propia casa, exigir la tranquilidad de moverse por el propio pueblo, igual que por el propio país, es pedir algo demasiado noble en algunas naciones, sobre todo en las que dieron origen a todo lo que hoy se define como Civilización.

Pero hay un umbral. La historia lo conoce y los poderosos siempre lo recuerdan demasiado tarde. Un pueblo que paga y no es defendido sigue siendo paciente durante mucho tiempo; es su virtud y es su condena. Calla, soporta, confía. Hasta que una mañana deja de confiar. Y entonces no escribe peticiones: sale a la calle. Ese día no pide permiso y no lleva consigo los buenos modales. Sería sensato que quienes se sientan en lo alto lo recordaran hoy, antes de que sea la calle quien se lo recuerde.